Primavera. Vuelve.

Primavera. Vuelve. 

El sol apagado. El cielo oscuro. El aire blanco. El frío quema. El viento araña.

Nadie sale. Nadie entra. Todos permanecen dentro cobijados en las hojas.

El rojo desparece. El blanco oscurece. El amarillo desvanece. El gris aparece.

Mis alas, se oscurecen. Le salen sarpullidos. Heridas. Moratones. Es el frío.

Mi voz, se descolorece. Se vuelve morada. Negra. Es el frío.

El invierno ha llegado.

Los colores se han borrado, las almas congelado.

Las sonrisas han desparecido y a las flores han empobrecido. 

Parecía que todas las luces se hubieran apagado, que todos los días fueran de luna en vez de sol.

De luna fría, seria y sólida.

Intento volar. El aire ya no es cálido y ya no abraza ni acaricia mis alas, sino que es frío y me corta y me araña. No puedo alzarme no puedo volar a penas más allá de la tierra. 

Y si por si fuera poco, niebla. Blancura borrosa. Y lluvia, pequeñas gotas caen y caen y cada vez más. Están frías y duras. Y me pesan. Y me obligan a cobijarme. 

Se fueron los colores. Se secaron los pinceles. Se marchitó el paisaje.

Se borraron las sonrisas. Las alegrías desaparecieron. Las almas felices se esfumaron. Se evaporaron. Desaparecieron en el aire sin dejar rastro.

Todo es triste sin ti.

Todo es gris sin ti.

Todo es insignificante sin ti.

Primavera. Vuelve.