Primavera.
Vuelve.
El sol apagado. El cielo oscuro. El aire blanco. El frío
quema. El viento araña.
Nadie sale. Nadie entra. Todos permanecen dentro cobijados
en las hojas.
El rojo desparece. El blanco oscurece. El amarillo
desvanece. El gris aparece.
Mis alas, se oscurecen. Le salen sarpullidos. Heridas.
Moratones. Es el frío.
Mi voz, se descolorece. Se vuelve morada. Negra. Es el
frío.
El
invierno ha llegado.
Los colores
se han borrado, las almas congelado.
Las
sonrisas han desparecido y a las flores han empobrecido.
Parecía
que todas las luces se hubieran apagado, que todos los días fueran de luna en
vez de sol.
De luna
fría, seria y sólida.
Intento
volar. El aire ya no es cálido y ya no abraza ni acaricia mis alas, sino que es
frío y me corta y me araña. No puedo alzarme no puedo volar a penas más allá de
la tierra.
Y si por
si fuera poco, niebla. Blancura borrosa. Y lluvia, pequeñas gotas caen y caen y
cada vez más. Están frías y duras. Y me pesan. Y me obligan a cobijarme.
Se fueron
los colores. Se secaron los pinceles. Se marchitó el paisaje.
Se
borraron las sonrisas. Las alegrías desaparecieron. Las almas felices se
esfumaron. Se evaporaron. Desaparecieron en el aire sin dejar rastro.
Todo es
triste sin ti.
Todo es
gris sin ti.
Todo es
insignificante sin ti.
Primavera.
Vuelve.
Te ha quedado muy bonito.
ResponderEliminarMe ha gustado :)
Gracias. :)
EliminarBlue Butterfly